me rodeo de hombres muertos
que no son yo.
mucho mejor.
también
de un vida desbordada
que mancha el papel.

de la bondad me rodeo
en los segundos muertos
que chafardeo, masturbo y aprovecho
las vidas infinitas
del escenario virtual.

¡joder!
qué suerte la mía
sentado
sobre una silla.

¡joder!
qué vida menos dura
me ha traído
hasta nosotros.


punto y aparte

lo escrito no es más
que lo que no te digo
cuando estando juntos
callo

pensamiento y silencio
dinamitados de repente
por alguna circunstancia cruel
ajena o local

nada más
que un diario de explosiones
que se inician cuando
alguna mediocridad familiar o no
le rodea

un viento en la cara
la noche más larga de agosto


es mi diario

y las palabras
que no tengo valor a usar
las manipularé mañana

y las pruebas de fe
serán calcificaciones
que brillaran en mi fondo

y el cuerpo que arrojé
a las vías de mi barrio
volverá a bebérselo todo

vuelve mañana
y seré mejor

el rock ya se quedó


no pararé jamás