Os veo en fotos y siento
haber sido felices juntos
pero no os echaré de menos
y me temo que éste
es nuestro peor recuerdo.
Friends
M
Una concatenación de sucesos
interceptados por otros sucesos
transcurridos en sucesivas
lineas de tiempo y espacio común.
M
Así una única variable muta
infinitas veces
alterándose, sobreviviendo
en coyunturales figuraciones.
X
Suma de lapsos finitos
emergentes e imparables
hacia la infinitud.
III
Una parte fugaz
en el caminante
conquistador de estrellas.
Icocuento
Una concatenación de sucesos
interceptados por otros sucesos
transcurridos en sucesivas
lineas de tiempo y espacio común.
M
Así una única variable muta
infinitas veces
alterándose, sobreviviendo
en coyunturales figuraciones.
X
Suma de lapsos finitos
emergentes e imparables
hacia la infinitud.
III
Una parte fugaz
en el caminante
conquistador de estrellas.
Icocuento
Los deméritos te felicitarán:
Cuando ganes, ganarás
a un despreciable y
mediocre perdedor.
Cuando ganes, ganarás
a un despreciable y
mediocre perdedor.
Conquista el mundo si lo deseas;
rastrea nuevos exoplanetas;
explora confines del universo
que nunca creerás haber visto.
Eres insignificante, despreciable.
Tu victoria es ridícula.
Eres insignificante, despreciable.
Tu victoria es ridícula.
Perteneces
a la mediocridad heredada.
Hijo de dos ovejas negras
a la mediocridad heredada.
Hijo de dos ovejas negras
Mirate
así
qué cangrejo monstruoso atenazó tu infancia
qué paliza paterna te generó cobarde
qué tristes sumisiones te hicieron despiadado
no escapes a tus ojos
mirate
así
dónde están las walkirias que no pudiste
la primera marmita de tus sañas
te metiste en crueldades de once varas
y ahora el odio te sigue como un buitre
no escapes a tus ojos
mirate
así
aunque nadie te mate
sos cadáver
aunque nadie te pudra
estás podrido
dios te ampare
o mejor
dios te reviente.
Torturador y espejo - Mario Benedetti
así
qué cangrejo monstruoso atenazó tu infancia
qué paliza paterna te generó cobarde
qué tristes sumisiones te hicieron despiadado
no escapes a tus ojos
mirate
así
dónde están las walkirias que no pudiste
la primera marmita de tus sañas
te metiste en crueldades de once varas
y ahora el odio te sigue como un buitre
no escapes a tus ojos
mirate
así
aunque nadie te mate
sos cadáver
aunque nadie te pudra
estás podrido
dios te ampare
o mejor
dios te reviente.
Difícil escribir te quiero con locura.
Hasta la misma médula. ¿Qué será de mis manos
si les roban la magia sonora de tu cuerpo?
Difícil. Muy difícil un poema de amor en estos tiempos.
Resulta que tú estás. Feroz en tu evidencia.
Resulta que yo estoy. Contrahecha. Acechante.
Y resulta que estamos.
La ley de gravedad no nos perdona.
Difícil es decir te quiero en estos tiempos.
Te quiero con urgencia.
Quiero hacer un aparte. Sin dudas y sin trampas.
Para decir te quiero. Así. Sencillamente.
Y que tu amor me salva del aullido nocturno
cuando loba demente la fiebre me arrebata.
No quiero que me duela la falta de ternura.
Pero amor. Qué difícil escribir que te quiero. Así.
Entre tanto gris. Tanta corcova junta.
Cómo puedo aspirar la transparencia.
Retomar esta voz tan desgastada.
Esta costumbre antigua para decir te quiero.
Así. Sencillamente. Antiguamente. Digo.
Si todo es tan difícil. Si duele tanto todo.
Si un hombre. Y otro hombre. Y luego otro. Y otro.
Destrozan los espacios donde el amor se guarda.
Si no fuera difícil. Difícil y tremendo.
Si no fuera imposible olvidar esta rabia.
Mi reloj. Su tic-tac. La ruta hacia el cadalso.
Mi sentencia ridícula con esta cuerda falsa.
Si no fuera difícil. Difícil y tremendo.
Plasmaría este verso con su cadencia cursi.
Si fuera así de simple escribir que te quiero.
Canción de amor para tiempos dífíciles - MARIA ELENA CRUZ VARELA ( Cuba, 1953 )
Hasta la misma médula. ¿Qué será de mis manos
si les roban la magia sonora de tu cuerpo?
Difícil. Muy difícil un poema de amor en estos tiempos.
Resulta que tú estás. Feroz en tu evidencia.
Resulta que yo estoy. Contrahecha. Acechante.
Y resulta que estamos.
La ley de gravedad no nos perdona.
Difícil es decir te quiero en estos tiempos.
Te quiero con urgencia.
Quiero hacer un aparte. Sin dudas y sin trampas.
Para decir te quiero. Así. Sencillamente.
Y que tu amor me salva del aullido nocturno
cuando loba demente la fiebre me arrebata.
No quiero que me duela la falta de ternura.
Pero amor. Qué difícil escribir que te quiero. Así.
Entre tanto gris. Tanta corcova junta.
Cómo puedo aspirar la transparencia.
Retomar esta voz tan desgastada.
Esta costumbre antigua para decir te quiero.
Así. Sencillamente. Antiguamente. Digo.
Si todo es tan difícil. Si duele tanto todo.
Si un hombre. Y otro hombre. Y luego otro. Y otro.
Destrozan los espacios donde el amor se guarda.
Si no fuera difícil. Difícil y tremendo.
Si no fuera imposible olvidar esta rabia.
Mi reloj. Su tic-tac. La ruta hacia el cadalso.
Mi sentencia ridícula con esta cuerda falsa.
Si no fuera difícil. Difícil y tremendo.
Plasmaría este verso con su cadencia cursi.
Si fuera así de simple escribir que te quiero.
Canción de amor para tiempos dífíciles - MARIA ELENA CRUZ VARELA ( Cuba, 1953 )
El poeta cruzó la línea a la deriva
hacia el caos creativo, exento de cuerpo,
en la creación de belleza.
En la Oscuridad ocupó cavidades,
encontró luz y relacionó
el calculable todo y la infinita nada.
Y en el camino, delicadamente, transmutó
electricidad y palabra
confiándosela, suávemente, al oído humano.
God was the first poet
hacia el caos creativo, exento de cuerpo,
en la creación de belleza.
En la Oscuridad ocupó cavidades,
encontró luz y relacionó
el calculable todo y la infinita nada.
Y en el camino, delicadamente, transmutó
electricidad y palabra
confiándosela, suávemente, al oído humano.
God was the first poet
Es esto:
Transacciones sin efectivo.
La manta siempre un poco corta.
El contacto flojo.
Buscar más allá del horizonte.
Rozar con cuatro zapatos las hojas muertas
y frotar mentalmente pies desnudos.
Arrendar y tomar en arriendo corazones;
o en la habitación con ducha y espejo,
en un coche alquilado, con el capó hacia la luna,
dondequiera que la inocencia se baja
y quema su programa,
suena la palabra en falsete,
cada vez diferente y nueva.
Hoy, ante la taquilla aún cerrada,
susurran, de la mano,
el avergonzado viejo y la vieja delicada.
La película prometía amor.
Transacciones sin efectivo.
La manta siempre un poco corta.
El contacto flojo.
Buscar más allá del horizonte.
Rozar con cuatro zapatos las hojas muertas
y frotar mentalmente pies desnudos.
Arrendar y tomar en arriendo corazones;
o en la habitación con ducha y espejo,
en un coche alquilado, con el capó hacia la luna,
dondequiera que la inocencia se baja
y quema su programa,
suena la palabra en falsete,
cada vez diferente y nueva.
Hoy, ante la taquilla aún cerrada,
susurran, de la mano,
el avergonzado viejo y la vieja delicada.
La película prometía amor.
Amor - Günter Grass
Es ahora la vida
esta extraña y frecuente sensación
de sopor y distancia,
y es también una luz que vela el mundo:
salir del caserón tras la comida,
recorrer bajo el sol la carretera
con los ojos ardientes de un verano
y sentarme en la roca frente al mar.
Abandonarme entonces
al sonido sin pausa de la tierra
mientras me vence el sueño algún instante
y me moja las sienes con su agua bendita.
Descubrir con asombro renovado
al pescador que vuelve cada tarde,
como vuelven las olas,
como vendrá la brisa con la noche.
y esperar otra vez sobre la roca,
abrumado en el centro de la vida,
a que la sombra inunde
lentamente mi sombra.
La luz de otra manera - Vicente Gallego
esta extraña y frecuente sensación
de sopor y distancia,
y es también una luz que vela el mundo:
salir del caserón tras la comida,
recorrer bajo el sol la carretera
con los ojos ardientes de un verano
y sentarme en la roca frente al mar.
Abandonarme entonces
al sonido sin pausa de la tierra
mientras me vence el sueño algún instante
y me moja las sienes con su agua bendita.
Descubrir con asombro renovado
al pescador que vuelve cada tarde,
como vuelven las olas,
como vendrá la brisa con la noche.
y esperar otra vez sobre la roca,
abrumado en el centro de la vida,
a que la sombra inunde
lentamente mi sombra.
La luz de otra manera - Vicente Gallego
Memorium
En lo implícito,
yace un perfume afrutado,
y el marrón de tu cabello;
la suavidad de su piel desnuda.
En lo explícito,
se desbordan las lágrimas,
en los rostros despidiéndose.
Ese aroma, esa imagen, ese tacto.
Los instintos, desbocados,
toman las riendas.
La memoria, artera y dividida,
cobra vida. Y lanza,
sin tregua, recuerdos
de un amor adolescente,
que vuelve, indefenso, eternamente.
Os voy a contar una historia
que pasó hace unos meses
estando yo festejando
la unión sagrada de dos personas
que ya viven muy lejos.
La noche estaba yendo genial
miles de personas volando
alrededor mío
los vasos de mil grados
se bebían en un segundo
pero todo se fue a la mierda:
una ladrona y un ladrón me robaron
las tarjetas y el smartphone.
Eran las cinco de la mañana
ya no necesitaba piernas
para moverme
y me largué del concierto
a por más combustible.
La tienda de campaña
estaba abierta
todo por el suelo
había pasado una manada de elefantes
por una tienda quechua de tres.
Tuve que denunciarlo
a los organizadores
personas comprensivas
que me explicaron
que nada recuperaría.
La noche estaba yendo genial
miles de personas volando
alrededor mío
los vasos de mil grados
se bebían en un segundo
pero todo se fue a la mierda:
una ladrona y un ladrón me robaron
las tarjetas y el smartphone.
Me llevaron a dos bunkers cercanos
la guardia civil recogía los datos
dos mil o más en cola guardaban silencio
a la espera de su turno y poder denunciar
la falta seguro de algún objeto personal.
Mi turno llegó. ¿Es este tu móvil?
preguntó el más íntegro de todos.
No. Contesté. El mío era negro.
Una montaña de móviles ante mi ojos
borrachos y somnolientos.
¡Los han pillado! Grita uno.
¡Que los lapiden! Otro.
Tienen tus pertenencias. Me dicen.
Alzo la vista y veo a dos mozuelos
escoltados mirando al suelo.
En la comisaría escribo la denuncia
a falta de ordenadores, luz y letrados
policías que conozcan el abc.
¡No soy duro! Vi lo que os digo.
¡En aquel edificio reinaba el bizco!
La noche estaba yendo genial
miles de personas volando
alrededor mío
los vasos de mil grados
se bebían en un segundo
pero todo se fue a la mierda:
una ladrona y un ladrón me robaron
las tarjetas y el smartphone.
Recuperé las tarjetas y mis gafas queridas.
Conocí más borrachos que yo.
Volví en autobús a la tienda de campaña.
La locura se apodera de todo aquel
que pone un pie en la playa de burriana.
Burriana
que pasó hace unos meses
estando yo festejando
la unión sagrada de dos personas
que ya viven muy lejos.
La noche estaba yendo genial
miles de personas volando
alrededor mío
los vasos de mil grados
se bebían en un segundo
pero todo se fue a la mierda:
una ladrona y un ladrón me robaron
las tarjetas y el smartphone.
Eran las cinco de la mañana
ya no necesitaba piernas
para moverme
y me largué del concierto
a por más combustible.
La tienda de campaña
estaba abierta
todo por el suelo
había pasado una manada de elefantes
por una tienda quechua de tres.
Tuve que denunciarlo
a los organizadores
personas comprensivas
que me explicaron
que nada recuperaría.
La noche estaba yendo genial
miles de personas volando
alrededor mío
los vasos de mil grados
se bebían en un segundo
pero todo se fue a la mierda:
una ladrona y un ladrón me robaron
las tarjetas y el smartphone.
Me llevaron a dos bunkers cercanos
la guardia civil recogía los datos
dos mil o más en cola guardaban silencio
a la espera de su turno y poder denunciar
la falta seguro de algún objeto personal.
Mi turno llegó. ¿Es este tu móvil?
preguntó el más íntegro de todos.
No. Contesté. El mío era negro.
Una montaña de móviles ante mi ojos
borrachos y somnolientos.
¡Los han pillado! Grita uno.
¡Que los lapiden! Otro.
Tienen tus pertenencias. Me dicen.
Alzo la vista y veo a dos mozuelos
escoltados mirando al suelo.
En la comisaría escribo la denuncia
a falta de ordenadores, luz y letrados
policías que conozcan el abc.
¡No soy duro! Vi lo que os digo.
¡En aquel edificio reinaba el bizco!
La noche estaba yendo genial
miles de personas volando
alrededor mío
los vasos de mil grados
se bebían en un segundo
pero todo se fue a la mierda:
una ladrona y un ladrón me robaron
las tarjetas y el smartphone.
Recuperé las tarjetas y mis gafas queridas.
Conocí más borrachos que yo.
Volví en autobús a la tienda de campaña.
La locura se apodera de todo aquel
que pone un pie en la playa de burriana.
Burriana
Somos tan frágiles
como la vida que nos contiene:
un vidrio roto, unas hojas rotas.
Una foto en mil pedazos.
- ¿Quién no ha tenido nunca La sensación?
- Yo.
- No es verdad. Todos hemos sentido alguna vez
como el viento huracanado sobre el que levitamos,
aflojaba, reducía su velocidad.
Hoy fue así: una llamada
nos precipitó contra el suelo.
Somos tan volátiles
como la vida que nos sostiene:
una familia herida, un amigo herido.
Una vida agotada,
desplomada y muerta.
03/08
como la vida que nos contiene:
un vidrio roto, unas hojas rotas.
Una foto en mil pedazos.
- ¿Quién no ha tenido nunca La sensación?
- Yo.
- No es verdad. Todos hemos sentido alguna vez
como el viento huracanado sobre el que levitamos,
aflojaba, reducía su velocidad.
Hoy fue así: una llamada
nos precipitó contra el suelo.
Somos tan volátiles
como la vida que nos sostiene:
una familia herida, un amigo herido.
Una vida agotada,
desplomada y muerta.
03/08
Vademotion
Un chico triste
con muchas canciones
se cuestionó la plena felicidad
y reflexionó sobre la depresión.
Con el tiempo le supondrá
romper su elasticidad emocional:
Incapacidad
para retomar el punto dulce emocional
después de un estado crítico severo.
...
Poetry is the essence of everything, and it’s through deep contact with reality and living fully that you reach poetry. Very often I see photographers cultivating the strangeness or awkwardness of a scene, thinking it is poetry. No. Poetry is two elements which are suddenly conflict — a spark between two elements. But it’s given very seldom, and you can’t look for it. It’s like if you look for inspiration. No, it just comes by enriching yourself and living.
...
Henri Cartier-Bresson: Living and Looking - THE NEW YORK TIMES
Poetry is the essence of everything, and it’s through deep contact with reality and living fully that you reach poetry. Very often I see photographers cultivating the strangeness or awkwardness of a scene, thinking it is poetry. No. Poetry is two elements which are suddenly conflict — a spark between two elements. But it’s given very seldom, and you can’t look for it. It’s like if you look for inspiration. No, it just comes by enriching yourself and living.
...
Henri Cartier-Bresson: Living and Looking - THE NEW YORK TIMES
me vienes y te plantas
delante mío y
sin titubeo me dices:
- Has de escribir más. ¿Por qué no escribes algo? ¿Un libro? ¿Un cuento? Con la excusa de tu hijo lo tienes fácil, no?
Recuerdo escribir. Recuerdo noches delante el teclado.
También recuerdo que te molestaba que lo hiciera.
Me pregunto qué motivo tendrás para permitirme escribir.
De nuevo, compruebo: la ridiculez del ser que simula la posesión, el absurdo dominio sobre la cosa exótica.
El otro día
El pájaro
- ¿Dónde lo tiene?
- Por aquí. Sígame.
Cazador e investigador entraron en un salón grande con una pequeña jaula en el centro.
- ¿Está dentro de esa pequeña jaula?
- Sí, ahora verá lo hermoso que es.
El cazador levantó la fina tela que envolvía la jaula.
- Aquí lo tiene. ¿Cuántos ha visto con ese plumaje tan bello? Cuando lo oiga cantar llorará de la emocion.
- La verdad es que no me esperaba que estuviera en este estado. Es lamentable la condición de su plumaje.
- ¿Qué quiere decir? Su plumaje todavía brilla como el primer día.
El investigador revisó una vez más el pájaro.
- Definitivamente este pájaro se encuentra en un estado lamentable. Le falta plumaje y el poco que tiene está sucio, sin brillo.
- ¡No sé qué quiere decir! Este pájaro ha tenido los mejores cuidados desde el primer día.
- Me ha comentado que su canto es espectacular. Desde que he entrado en su casa no he podido escucharlo.
- No se imagina cómo le gustará. ¡Es lo más bonito que he escuchado nunca!
- Explíqueme qué cuidados le ha dado.
- Desde su caza lo dejé libre los primeros días. Cantaba melodías increíbles. Pasaron los días y le fui acortando el tiempo y la distancia de sus vuelos. Debe entender usted que un pájaro de estas características ha de estar protegido ante tantas amenazas externas. También le fui cambiando las jaulas por otras de dimensiones más pequeñas. No eran necesarias unas jaulas tan grandes. Además, me ocupaban mucho espacio en mi casa.
Su plumaje siempre lo he limpiado con muy buenos productos. Los más potentes y más caros.
Como ve, siempre ha estado en las mejores condiciones.
- Me temo que ni usted ni el pájaro estan en las mejores condiciones. Deberíamos llevarlo de vuelta a su espacio natural.
- ¡Pero qué dice! ¿No oye su canto exquisito? ¿No le parece fascinante?
Estoy en crisis.
Como he despertado del sueño
estoy ya inmerso en un nuevo ciclo.
Es más real y duele.
Me veo más feo. Menos rápido. Más tartamudo.
No duermo bien.
Menos joven y capaz de todo.
Lo peor es que no se arregla con los trucos de antes: Con una buena cena, o despierto hasta el amanecer en el teclado, o con una maratón de pelis. O con una siesta de orinal.
Y sé
que no es pasajera. Viene
para quedarse.
Al menos, para quedarse un tiempo.
XXX
- Tenemos que hacer algo. Esta situación no puede seguir así.
- Creo que tengo un plan.
- ¿De qué se trata?
- Es complicado.
- ¿Explícate?
- Necesitamos ocho años para que todo salgo como tengo pensado. Necesitamos más voluntarios. Gente en quien confiar. Sin pasado. El círculo va a tener que ser muy reducido. Nadie puede saber nunca el verdadero motivo de nuestras acciones.
- ¿Y cuál es?
- Derribar desde dentro todos los estamentos, instituciones, etc del estado.
- ¿Y cómo piensas hacer eso?
- Seré presidente y tú me vas a ayudar a conseguirlo.
Tenemos que hacer algo
- Creo que tengo un plan.
- ¿De qué se trata?
- Es complicado.
- ¿Explícate?
- Necesitamos ocho años para que todo salgo como tengo pensado. Necesitamos más voluntarios. Gente en quien confiar. Sin pasado. El círculo va a tener que ser muy reducido. Nadie puede saber nunca el verdadero motivo de nuestras acciones.
- ¿Y cuál es?
- Derribar desde dentro todos los estamentos, instituciones, etc del estado.
- ¿Y cómo piensas hacer eso?
- Seré presidente y tú me vas a ayudar a conseguirlo.
Tenemos que hacer algo
...
P. La soledad es un tema recurrente en su obra. ¿Por qué? R. Porque es la experiencia central de la vida moderna. Todos luchamos contra la soledad. Hay quien la elude buscando la seguridad de una familia, otros se rodean de gente. Yo escribo porque es una compañía constante. Llevo mis cuadernos a todas partes. Cuando escribo no me siento solo y necesito esa soledad para escribir. Es un conflicto sin solución.
...
Sam shepard - entrevista en El país
P. La soledad es un tema recurrente en su obra. ¿Por qué? R. Porque es la experiencia central de la vida moderna. Todos luchamos contra la soledad. Hay quien la elude buscando la seguridad de una familia, otros se rodean de gente. Yo escribo porque es una compañía constante. Llevo mis cuadernos a todas partes. Cuando escribo no me siento solo y necesito esa soledad para escribir. Es un conflicto sin solución.
...
Sam shepard - entrevista en El país
Están tres rectángulos rojos
Están tres rectángulos gemelos de colores rojos e inmensos, impasibles, asentados en el espacio que se extiende infinitamente a su alrededor. Nada más. Solo tres rectángulos, inmutables, en el espacio y en el tiempo separados por una distancia ínfima e inalterable.
Una guerra, la única que se ha conocido, lo arrasó todo: seres y cosas. Al principio, lucharon dos seres airados; después, dos grupos de seres airados. Con el tiempo, dos grandes masas de seres airados, que ocupaban todo el horizonte con armas gigantes. Lucharon unos contra otros y la destrucción llegó a todos los huecos del espacio.
El fuego calcinó toda la vida y las cosas, excepto dos seres airados que siguieron luchando sin armas, con los puños, con los dientes, lanzándose piedras y escupitajos, insultándose. Con el tiempo, uno de ellos cayó al suelo y el otro se lanzó sobre él, pero falló y partió una roca. La roca se deslizó pendiente abajo. En su caída vertical, la roca creció chocando contra otras rocas y la tierra que las contenía. El alud de rocas y tierra creó una ola gigante que fue devorando el planeta. El temblor provocó terremotos; los terremotos, grietas gigantes. El planeta quedó destruido en el vacío.
Los dos seres, en su caída, siguieron luchando. Sus sombras se perdieron en la oscuridad. Con el tiempo, del espacio surgieron tres rectángulos gemelos de colores rojos e inmensos, impasibles, ajenos a la guerra que los originó.
1. Oscuras voces me angustian.
2. Vientos desgraciados del sur arrasan el norte.
2. Vientos desgraciados del sur arrasan el norte.
3. Los tiempos modernos son la desdicha
y en sus manos descarrila
un tren lleno de familias fugitivas.
4. El humo negro habita las calles, vacía las casas.
5. El grito está en el pueblo
en bombas de miedo
en bombas de miedo
numeradas y acordonadas
que tiñen de tragedia la ciudad.
6. Piedras bañadas en oro ocupan los palacios.
7. La justicia es rica ajustada al divino.
7. La justicia es rica ajustada al divino.
8. En La hora de la verdad, la humanidad
cubre el sofá con ignorancia y tedio,
mientras los dioses discuten
cubre el sofá con ignorancia y tedio,
mientras los dioses discuten
cuánto oxigeno liberar para agotar sin ahogar.
9. La tormenta perfecta estalla
sobre nuestras vidas.
10. El pueblo se devora y la divinidad se descojona.
9. La tormenta perfecta estalla
sobre nuestras vidas.
10. El pueblo se devora y la divinidad se descojona.
Prime time
Eres lo más salvaje que he conocido.
Respirar contigo
es un soplo de Sabina en vivo.
Viniste con mi adolescencia rebelde
y te vas en su ocaso cansado
entre lágrimas y abrazos.
Eres tú como yo
y como todos
pero todavía más
porque eres el original lienzo
de la parte oculta,
la parte granuja
que vive en todos nosotros
y que florece de noche
en la oscuridad anónima.
Ser custodio a tiempo parcial
de tus hazañas
me ha ayudado a conocerme y
ahora que te vas
el corazón no te olvidará
y los timbales repicarán ritmos alegres
para tus primitivos instintos
que no se achican en la vida rutina
que nosotros hemos acabado por aceptar.
Boli
Respirar contigo
es un soplo de Sabina en vivo.
Viniste con mi adolescencia rebelde
y te vas en su ocaso cansado
entre lágrimas y abrazos.
Eres tú como yo
y como todos
pero todavía más
porque eres el original lienzo
de la parte oculta,
la parte granuja
que vive en todos nosotros
y que florece de noche
en la oscuridad anónima.
Ser custodio a tiempo parcial
de tus hazañas
me ha ayudado a conocerme y
ahora que te vas
el corazón no te olvidará
y los timbales repicarán ritmos alegres
para tus primitivos instintos
que no se achican en la vida rutina
que nosotros hemos acabado por aceptar.
Boli
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